Le monde,
Ses funestes desseins,
Sa beauté paradoxale, me coupe, un instant,
L'envie.
L'immonde,
A travers mes dessins,
Retrouve un écho, dérisoire, mais constant.
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Cet écho, c'est celui du cynisme, c'est celui de l'infâme,
Mais c'est aussi celui de l'énergie, du rire, cette flamme,
Qu'entretient, chaque jour, la frénétique actualité.
Et moi, je mets en rire sa potentielle mélancolie, alité,
Dans les profondeurs de mon fauteuil. La vie,
J'en donne, avec la plus grande obsession, l'avis
Celui qui tourmente les insoumis du monde,
Comme ceux qui croient toujours que la terre est ronde.
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